Augusto

So why'd you fill my sorrows/ With the words you've borrowed/ From the only place you've known/ And why'd ya sing Hallelujah/ If it means nothing to you/ Why'd you sing with me at all?

• Oe ya bájale a la música, vas a entrar en depresión…
• Calla, un poco de feeling a esta hora no cae nada mal.
• Para ti a ninguna hora el sentimentalismo cae mal. Pero en serio me preocupa que todo eso se cruce con las chelas y te choques webom.
• No va a pasar nada, tranquilo. Estás conmigo estás con Dios.
• Si mierda, ríete nomás. Será un Dios con d minúscula.
• No me vengas con tus rollos, Dios solo hay uno y soy yo.

Iban ya doblando por la carretera, todo el horizonte ya estaba rojizo, pronto iba oscurecer. No fue una buena idea salir tan tarde, no fue una buena idea que el plan salga tan espontáneamente, ni tampoco fue una buena idea tomar un par de cervezas y fumar un porro antes de partir. Sin embargo ambos querían salir de Lima. El trabajo en una conocida revista capitalina y el ser profesor de varias universidades y a la vez ser columnista en dos periódicos, a los dos los tenía muy estresados, agotados e idiotizados. Si, hace varios meses que no habían abierto un libro por placer, todo lo que leían tenían que ver con lo que iban a escribir, con lo que iban a enseñar, con lo que iban a corregir. No habían sentido el éxtasis de cerrar un libro ya terminado, sintiendo un pequeño cosquilleo en la lengua con ganas de inventar otro final. No habían tenido un orgasmo intelectual hace mucho tiempo, producido por nuevos conocimientos que les interesaban. No se habían quedado asombrados después de ver una buena película. Ya no eran humanos. Ya no eran intelectuales, nunca lo fueron pero jugaban a serlo.

• Tenemos que llegar a algún lugar donde poder estacionarme para poder jatear un rato.
• Por eso no se manejar, hubiera que tenido que manejar de noche.
• Por huevón no pasaste el examen.
• Aún mi punto de vista es válido, estuviera ahroa manejando lo que queda de viaje.
• Igual podrías manejar, no creo que un policía nos pare y te pida tus documentos.
• No no va a pasar eso pero igual me da miedo cagarla, al menos si muero no quiero ser yo mismo el propio responsable, supongo por eso existen los buses interprovinciales o los amigos imbéciles.
• JAJAJA ahorita me choco webonazo.
• Yo no hubiera tenido la culpa.

Todo siguió como debía de seguir y todo pasó como debía de pasar. Llegaron a algún lugar de la sierra cuyo nombre no recuerdo ni quiero recordar. Más o menos a las cuatro de la mañana el pueblo anónimo les “dio la bienvenida”. Tardaron una media hora en llegar a la plaza principal donde dieron un par de vueltas para buscar un hotel. Cuando lo encontraron, dispusieron a registrarse y se tumbaron en sus camas hasta las doce del día.

• Oe levantate!
• Ya estaba despierto. Porsiacaso he venido a DESCANSAR
• Si pero igual me cago de hambre, no podía seguir durmiendo.
• “este hotel es mejor, viene con servicio de cuarto” yo te dije webonazo.
• Ya pues ya fue, además tenemos que regresar el martes a trabajar, ni para cambiarnos a otro hotel. Parate nomás y acompáñame a tomar desayuno.

Lo barato por algún lado sale caro. La estancia fue bastante tranquila. El lugar no era uno muy turístico. Ambos pasaban los días sentados en sus camas, leyendo alguno que otro libro. Fumando miles de cigarros y cientos de porros. Tomando en las noches un culo de vino. Nada mejor para relajarse.

• Dentro de un ratito ya estamos en Lima la sucia, la horrible, la gris.
• Así es, de que hubieras vivido en ese pueblito. ¿de diller?
• Suficiente teníamos para hacerla.

Antes de salir se habían tomado un par de botellas de vino, Juan Manuel había tomado, fumado y lanzado. El pasar algunos días con su amigo le había traído un par de pensamientos “sucios” a su cabeza. Tenía que sacar todo eso de su cabeza, tenía que olvidarse de lo que había pasado. Augusto sonreía hacía el horizonte, con los ojos llenos de vidrios y cortados. El carro se había descontrolado, los reflejos de JM no estaban al cien por siento, los recuerdos de esos días habían aparecido como una pantalla plasma delante de su cabeza, el mirar a la carretera ya no importaba, el no podía estar enamorándose. Isabel era la mujer de su vida. El no podía ser del mismo tipo, era amigo de Augusto y normal. Quizá el pelarse con Isabel le había causado todos esos pensamientos, quizá ahora ya nada valía sentido, quizá la sociedad lo había reprimido, quizá no debía de haber fumado, quizá el auto no debía de haber manejado.

DAVO ÑATO

No, el no quiere que le corten la nariz si es que se llega a escapar de la casa de su pareja. El no quiere que lo metan preso solo por ser infiel o por otras “tonterías”. Sabe de lo que está hablando y también sabe que es un tema bastante complicado. Ha intentando entender diferentes tipos de culturas, sabe que las creencias de algunos grupos no son las mismas y aunque ha intentado, no ha podido comprenderlas. El que te metan preso por tener un orientación sexual distinta a la que los paradigmas culturales dictan, o el engañar a tu pareja, o quizá el dejar ver un poco más de lo debido, para él no son situaciones ni acciones alarmantes. Para un grupo cultural, diferente al suyo, si. Hace una semana, o un poco más, leyó en la BBC que una mujer afgana había sido mutilada por haberse escapado de su casa. El resultado fue la perdida de su nariz y sus dos orejas. ¿Ilegal? No, lo peor de todo es que no es ilegal, el castigo fue dispuesto por un juez local, o alguna autoridad parecida.

No podía creer lo que estaba leyendo, alguien había sido mutilado por una tontería, y había sido mutilado legalmente. Davo está en contra de la pena de muerte, que podría haber sentido cuando se enteró de esto. No lo creyó, en verdad si lo creyó, lo estaba leyendo, había pasado.

Algo afligido, no era para menos, decidió compartir un poco esto, no va a entrar a hablar de la ética, o de lo moralmente correcto, pues es bastante filosófico y no se siente muy cómodo. Pero, si quisiera hablar de las prácticas culturales y de todo lo que estas abarcan. Sabe que no puede juzgar ciegamente a todo un gran grupo de personas por todo lo que hace, ya que no entiende y no conoce toda su historia. Ante esto Davo, ya algo confundido por como estaba expresando sus ideas (si es que así me las dijo Davo, yo también tengo que ponerlas desordenadas) se preguntó ¿Ellos también ven de forma extraña nuestras costumbres? No, no lo cree, al menos hasta ahora. Para él, como para mí, es un tema bastante complicado, que no está dispuesto a profundizar, por ahora. Se ha matriculado en un curso llamado “Teoría de la Cultura”, pero ¿hasta que punto se puede teorizar algo que cambia constantemente, o que es tan diverso y variado según los paradigmas de algunas regiones? No lo sabe, lo que sabe es que quiere aclarar esas dudas durante este semestre que está por venir. Tampoco sabe a donde quería llegar con lo que me decía y es por esa razón que yo tampoco se a donde llegar.

Tunes no no Itunes

Todo su sábado se redujo a ordenar su vida. Tenía que arreglar todo el desorden que había ocasionado en cuatro meses de estudio. La ropa sucia estaba por todos lados, el polvo era un protector de libros, sus separatas no estaban ordenadas alfabéticamente y por supuesto sus zapatillas no estaba en el lugar correcto.

Recién ahora se podía dar cuenta donde estaba viviendo. Se había refugiado por cuatro meses en estúpidos libros de historia, en tontas y superficiales, [OK, quizá no tan superficiales] separatas que hablaban de filosofía, y en sus propios escritos.

Ahora no estaba enganchado a nada. Estaba de vacaciones, no tenía mayores preocupaciones y podía levantarse todos los días a la hora que quisiera. Ya no tenía que poner su alarma a las 6:00 a.m. para levantarse antes de que las primeras gotas de rocío se lleguen a secar. Cualquier persona normal podría haber estado muy feliz. La premisa anterior aclara cualquier duda, cualquier persona normal. No, no era una persona normal, solía ser una persona normal. Ahora era un ratón de biblioteca. No! Qué estoy diciendo, no era un ratón de biblioteca, era alguien que había adoptado la pose de ser un ratón de biblioteca. El estudio era su guarida ante todos los problemas. En su estado natural hubiera salido regularmente a dar un par de vueltas y tomar unas cervezas con sus amigos. Ahora rechazaba cualquier invitación, ¿Sus argumentos? Tengo muchas cosas que hacer, tengo mucho que leer, estoy algo atrasado con mis trabajos, me da flojera pensar en todo lo que tendría que hacer para ir a esa fiesta [Si, el menos convincente pero el que usaba más frecuentemente].

Ahora que estaba de vacaciones las cosas le resultaban mucho más complicadas. No habían excusas para no salir. No habían trabajos por hacer. Tenía que hacer uno pero ni siquiera lo estaba haciendo.

En ese tiempo libre se estaba dando cuenta de todos sus problemas. Tenía tanta ropa por lavar, tenía tanto polvo por sacar, pero lo más importante, es que tenía una depresión que superar. Pero, ¿cómo alguien puede superar algo que ni siquiera reconoce que tiene?.

No había forma de hacerlo. Tenía que inventar cosas a las cuales dedicar su tiempo. No, no estaba dispuesto a pensar. En otro momento pudiera haber sido una opción pero ahora el pensar solo le haría reconocer sus problemas y ¿Cómo alguien como él va a reconocer que tiene problemas?.

Comenzó por clasificar la ropa. Por un lado los colores blancos y de otro lado los colores negros y azules. Todo lo que quedaba era ropa de colores claros. No había mucho sol y el pronostico del tiempo no era muy favorable así que solo puso cada montículo de ropa en un cesto diferente. Luego comenzó con las separatas y lecturas, perfectamente clasificadas alfabéticamente y luego separadas según el curso en el que las había leído. Lo mismo pasó con sus exámenes y calificaciones. Barrer, desinfectar, trapear, desempolvar, desodorizar, aromatizar…. No habían más cosas por hacer. Pero la noche se acercaba, esa era su única salvación. No estaba dispuesto a entrar al msn pues se podría correr el riesgo de que alguien lo invitase a salir.

Los días transcurrieron como tenían que transcurrir, toda una semana para lavar la ropa perfectamente ordenada por colores y media semana para planchar y doblar. Aún quedaban muchos días y muchas horas. El llorar no era un opción, aunque le hubiera sido muy útil. Había caído en la cuenta de sus errores [cuando lavas la ropa que más puedes hacer si no pensar], había caído en la cuenta que el esconderse debajo de materias superficiales no lo llegaba a desprender completamente de sus problemas, no tenía a alguien con quien hablar, alguien con quien hablar cara a cara. No habían pasado años suficientes para que la opción de dormir y abrir un balón de gas sea una opción, además aún tenía que terminar de ver su serie.

No, esto no está inconcluso, simplemente aún no sabe como resolver sus problemas. Logró conseguir un trabajo que lo mantiene distraído por un tiempo ¿Pero para un humanista cuanta distracción puede haber en redactar una tesis sobre “ Diseño y evaluación de la implementación de un humedal artificial como sistema de tratamiento de aguas residuales”?

NANO EDAD

Si, el poder del Internet. Gracias a ese poder es que estás leyendo esta mierda.

Por ese mismo poder es que a través de tu FACEBUK has podido encontrar a personas con las que estudiaste en el inicial. También, has podido enterarte de las relaciones. Relaciones de gente a la que solo has visto una vez. Gente a la que saludas por su cumpleaños aunque ese mismo día te enteraste que es su cumpleaños. Gracias a ese mismo poder es que Larissa R. ha podido ser tan famosa. Gracias a ese poder es que Wendy Sulca, Delfin hasta el Fin y la Tigresa, gozan de los contratos internacionales y de una vida muy agitada pues siempre se van de giras.

Gracias a ese poder es que muchos blogerios puede desahogarse contando sus tristes penas, y volviéndose un poco más emos de lo que son [Sí, me puedo incluir arbitrariamente en ese aspecto] pueden encontrar a un culo de personas que pasan por la misma situación.

Cómo ya es costumbre cuando escribo sobre un tema nunca se a donde quiero llegar. Solo plasmo las ideas como salgan y en mi mente dos milisegundos antes de que salgan las trato de ordenar. Sin embargo, creo que el Internet, desde mi punto de vista, me ha sido útil para varias cosas. No, no las mencionaré pues creo que el mencionarlas solo es caer en cosas que ya se han dicho. Además al mencionar las cosas útiles de ellas también tendría que mencionar las cosas malas. Si hago eso me escucharía como una persona mayor de 60 años que no nació en la nanoedad.

Si, el poder del Internet te ha servido para leer este quasi escrito.

Mi opio, mi China, mi dinastía.

Cargaba sobre sus hombros unos sesenta años. Realmente se le pondrían echar más pero la tristeza de sus ojos hacia ver que el tiempo le había jugado una mala pasada. En las arrugas de su rostro se podía leer toda la historia de su familia, sus ancestros, su descendencia, hasta su clara conexión con alguna dinastía china; se podían leer los más fantasiosos e increíbles mitos chinos, se podían leer las crónicas de mil guerras, se podían leer las más extrañas recetas milenarias, se podía leer su vida entera.

Su ropa holgada y un poco gastada contrastaba fuertemente con los imperiales colores de toda la calle Capón: el predominante rojo de los pisos, que le hacía recordar el año nuevo chino, cuando su madre y su padre prendían cientos de cohetes para, con el ruido, espantar a los malos espíritus. También estaba muy presente el dorado en algunas paredes y columnas de los chifas. Esos mismos chifas donde celebró sus cumpleaños y donde pagó para su propio banquete de bodas, esos chifas que lo remontaban a aquellas tardes familiares donde su padre los llevaba a comer, aquellos chifas donde alguna vez trabajó de ayudante de cocina para ganarse algunas monedas, aquellos chifas donde aún se reúne con algunos amigos de su niñez.

Llevando una bolsa de color blanco y otra de color amarillo como sus dientes, teñidos por el tabaco, iba a paso lento dirigiéndose a una concurrida, amontonada y algo desordenada, pero finalmente acogedora esquina de la calle Capón, el negocio de su amigo Lucho. Ahora el comer un min pao le era satisfactorio, ya nadie los hacía como a él le gustaban, ese era el verdadero sabor, ese era el verdadero aroma; un aroma que de seguro sus abuelos cuando llegaron como coolíes aún podían oler en sus entrañas, un aroma que su madre respiraba en la cocina cada vez que hacía una de esas exquisiteces, un aroma que le hacía brotar algunas lágrimas de melancolía.

Sacando una cajetilla roja de cigarros de su bolsillo derecho, se dispuso a encender uno. Se podría decir que fumaba como chino en quiebra, pero ahora su rostro no era de preocupación, era de disfrute, disfrutaba fumar su cigarro como si fuera el último, disfrutaba su cigarro como si no hubiera fumado desde hace mucho, disfrutaba su cigarro como si en su casa le estuviera prohibido fumar, disfrutaba su cigarro como cuando tenía quince años y tenía que esconderse de su madre para que no lo descubriera cuando fumaba. A paso lento iba caminando hacia Jr. Paruro, hacia su casa, siguiendo su rumbo, aún desprendiendo olor a tabaco, aún desprendiendo humo de cigarro de cajetilla roja.

No se cruzó con nadie, o él no vio a nadie, que es lo más probable. Es más que seguro que conocía a más de tres personas en esa calle con las que hubiera podido entablar una amenizada conversación, pero no, hoy no quería hablar con nadie, hoy era un día para él, hoy era un día para fumar cigarrillos de cajetilla roja, hoy era un día para comer min pao.

Mirando el suelo siguió el rumbo a su casa, siguió el rumbo hacía Jr. Paruro, a paso lento pero seguro, buscando algún recuerdo dentro de sí y buscando algún recuerdo impregnado en el piso de la calle Capón, el bautizo de su último nieto, o el aniversario de bodas de su hija, o el fallecimiento de su amada esposa. No había nada más que hacer en ese lugar, solo quería volar hacia otro continente y establecerse en el país que vio nacer a sus ancestros

Hipo ... Condriaco

La característica esencial de la hipocondría es la preocupación y el miedo a padecer, o la convicción de tener, una enfermedad grave, a partir de la interpretación personal de alguna sensación corporal u otro signo que aparezca en el cuerpo. Puede ocurrir, por ejemplo, con lunares, pequeñas heridas, toses, incluso latidos del corazón movimientos involuntarios, o sensaciones físicas no muy claras. Aunque el médico le asegure que no tiene nada, el hipocondríaco solamente se queda tranquilo un rato, pero su preocupación vuelve de nuevo. (Fuente- Wikipedia-)

Me parecio gracioso encontrar eso, aunque ya sabía que algo de eso tenía no sabía que mi enfermedad era la enfermdad de creer qeu tengo otra enfermedad, tengo razones para hacerlo pero ya me aburre y he decidido abandonar toda esa mierda. No ni yo me entiendo pero me da igual.

PAZ

Este ser humano, por misteriosas razones ha sentido la fiebre mundialista este año. Me he llegado a contaminar de todo lo que comienza con Mundial y acaba con África. No, nunca me ha gustado el futbol, pero este año creo que la razón ha sido la música, y pues creo que este año más que otros ha tenido una relevancia especial, despues de Living la vida Loca, creo que no ha habido otra canción con tanta trascendencia como Waving Flag, la verdad no es que sea un erudito del tema, y a mis diesiocho años solo he llegado a vivir cuatro mundiales, de los cuales por lo menos dos han pasado desapercividos o sin mayor relevancia, en mi vida claro está.

Ayer la hermana de una amiga, cuando discutíamos de la canción de Shakira "Waka Waka" y sobre la canción de K'naan "Waving Flag", dijo K'naan es demaciado PAZ, la mejor frase con la que han descrito a ese hombre creo yo. No hablaré del conflicto de las dos canciones que han surgido por el mundial y cual debe de ser la oficial, pero K'naan es africano, Shakira no. El punto de todo esto es que la canción original que se compuso antes del mundial "Waving Flag" es una canción que resume toda la vida de africa, supongo por eso para los sudafricanos debe de tener un valor muy significativo. Si, aunque dije que no me metería en el dilema de las canciones creo que por lo anteriormente dicho debe de ser la de "Waving Flag" la oficial que por el solo hecho de ser cantada por un sudafricano, originario del país donde se realizará el próximo mundial

Por mi parte creo que debo de comenzar a hacer planes para ir al mundial, no no a este, al mundial del 2014, en Brasil, contaremos con la interoseánica y pues creo que todo será mucho más sensillo, tendré quizá más sustento económico y espero qeu tenga una buena canción para aque me enganche con el futbol, por que como mis amigos de Howarts dicen el correr tras una pelota y patearla es muchas veces algo totalmente estúpido.